На подходе зима // Новая Немига литературная.- 2023.- №5. -С.72-74.
НА ПОДХОДЕ ЗИМА
* * *
Ветшает всё,
Где била жизнь ключом.
Сгребёт бульдозер
Старенький домишко
И сожалеть не будет ни о чём.
Со старым тёсом вперемежку книжки,
Посуда, ноты, старенький диван
С отломанной и ржавою пружиной.
И наша жизнь вся — розовый обман,
И обещанья счастья были лживы?
Под корень всё:
И яблоки в саду,
И клёны, обступившие толпою.
Когда-нибудь и я во тьму уйду,
И дом уйдёт мой той же вслед тропою.
Останутся кувшинки на воде,
Качающие молча головами,
И стрекоза в серебряной слюде,
Зависшая над скромными цветами.
* * *
Гроза настригла листья и пустила
Вниз уплывать по мутному ручью,
Всю падаль с яблонь ловко подхватила
И погнала к холодному ключу.
Малинник пал, как пьяный, у забора.
И голову сложила космея.
И шавок деревенских лает свора,
Как будто бы скандальная семья.
И я одна средь сада запустенья
Грущу о близких,
Что давно не здесь.
Я как под дождь попавшее растенье,
Что стряхивает с листьев капель взвесь,
Дрожа под ветром,
Что, как будто волны,
Накатывает вздыбленной стеной.
И жизнь моя прикинулась неполной,
Как дождь осенний, слишком затяжной…
* * *
Вот и август грозой принесло.
Не сбылось ни одно из желаний.
Под верандою сгнило весло.
И не будет на лодке катаний.
Время молча прощаться с рекой,
Где давно мы забыли о броде.
Накатила глубинной тоской
Мысль о том, что зима на подходе. —
Нет, не та,
Где кружилась метель,
И не та,
Где снег падает пухом,
А где снегом примятым постель,
Где лежит неподвижно старуха.
И такое сиротство от дач,
Что остались без острого глаза:
Их сровняет с землёю ловкач,
Чтоб инвесторам делать показы.
Будет завтрашний день,
Но без нас…
Как дрожат стрекозиные крылья!
Надышаться бы здесь про запас,
Перед тем, как смешаешься с пылью.
* * *
Пока ещё смотрю
Сквозь дымчатость очков
На воду,
Что прозрачная, как в осень.
И слушаю
На скрипке играющих сверчков.
И всё колюсь о хвою
На тропке между сосен.
Дорожка на реке
Почти до рези глаз
Блестит и манит вдаль,
Где шарик раскалённый,
Как будто бы в печи расплавленная сталь.
С разломанных здесь дач
Запахло вновь палёным.
То жгут не листья: жизнь,
Что где-то здесь прошла,
Как камень серый
Мимо просвистела.
И старая ворона без крыла
По саже скачет:
Быть не хочет белой.
* * *
Я обещала, что вернусь,
Когда-то маме точно в срок,
Одену шапку, застегнусь,
До темноты через порог
Шагну домой.
И вверх неслась,
Трезвон услышав через дверь.
И проклинала эту власть
Над жизнью маленьких детей.
Теперь не знаю нужный срок,
Когда вернуться к маме мне:
Ищу разгадку между строк
И указанье в вещном сне…
Но нет…
В туннеле том темно.
В окно заглядывает мгла.
И мама смотрит из трюмо,
Но не гляжу из-под крыла.
* * *
Дыханье старости моей
Услышу в скрипе двери.
И в стоне высохших ветвей —
Грядущие потери.
Вся в варикозных узелках
Вверх тянется берёза.
И к сердцу подступает страх,
И к горлу комом — слёзы.
Гроза сверкает вдалеке,
Как будто бы зарница.
И камнем падает в пике
Над мутной речкой птица.
Но нет, она не умерла.
Она лишь за добычей.
И как недолго там, где мгла,
Кукушка деток кличет…
* * *
По верёвке подняться б к бумажному змею,
Что парит над землёй
В чьих-то сильных руках.
Но карабкаться вверх к небесам не умею.
А на землю глядеть – липкий чувствовать страх.
Он, подхваченный ветром
И солнцем облитый,
Улетает к реке,
Всё закованной льдом.
И надежда на счастье,
Как птица, подбита,
Ковыляет по насту и машет крылом.
И надежда на чудо —
Давно на исходе,
Хоть трещит под ногами неколотый лёд.
Только кажется змею,
Что он на свободе
И таранит в лицо в синяках небосвод.
* * *
Ты редко снишься.
Может, так и надо.
В раю пришлась, наверно, ко двору.
Откапываю в строчках в день по кладу
И продолжаю тонкую игру.
Я всё пытаюсь спеть,
Что не допела,
И доиграть под властный птичий свист.
Любовь ушла —
И жизнь как отшумела.
И путь вперёд извилист стал и мглист.
Июльский день стоит на мокрых лапах
И, как собака, лижет языком.
И сверху жду понятного мне знака,
Из облаков махания платком.
Я не спешу увидеться средь сада.
Пусть летний ливень все побил цветы
И веет сладким запахом распада,
Я не хочу всё видеть с высоты.
* * *
На даче сумрачно и волгло.
Сплошь затянуло всё вдали.
Стена дождя висит над Волгой,
В которой тонут корабли.
И ветер хлопает в ладоши,
Всё бьёт баклуши за окном.
И, глину намотав, галоши,
Скользят по тропке в мокрый дом.
И сад, исхлёстанный весь ливнем,
Понуро ветки опустил.
Сучок проткнул, как будто бивнем,
Забор, что клонится без сил.
Второй десяток лет
Всё то же…
Одна.
Но тени по углам…
И нет живых, кто всё дороже
И ходит тихо по пятам.
* * *
Что жизнь?
Всё, как круги от камня,
Расходится по ряби на реке.
И кажется, ещё совсем недавно
Гуляла здесь в пахучем я венке:
Ромашку, колокольчик, сладкий клевер
Сплетала ловко детская рука.
А из люпина получался веер.
И жизнь текла, как в небе облака,
Качая отраженья по заливу,
Куда легла дорожка на закат.
И верила, что буду я счастливой
И отыщу средь дебрей леса клад.
И не было щемящего прощанья
С рекой,
Где листья в форме все сердец,
И лилий белых нежного качанья,
И чувства, что приблизился конец. | 
