Раньше люди раскрывали душу случайному попутчику под стук колёс,
монотонно твердящий: «Это всё временно. Скоро новая станция. Новый пейзаж, и
твой недолгий попутчик скоро выйдет в
незнакомом тебе городе, в который ты вряд ли приедешь когда-нибудь; окунётся в
свои заботы, нахлебавшись холодной мутной воды, и даже не вспомнит о тебе никогда и мимолётом.
Не отложится в памяти ничего из того, что выплеснул на него гелевыми чернилами. Обесцветится на свету.
Сотрётся из памяти, как с магнитофонной ленты». Это почти всегда знал тот, кто наспех, торопясь, выворачивал наизнанку, швами вверх, душу. Но
всё равно спешил, захлёбываясь,
рассказать о том, в чём мог признаться лишь себе. Стягивал с лица приросшую
к нему маску
... Читать дальше »
