Раньше люди раскрывали душу случайному попутчику под стук колёс,
монотонно твердящий: «Это всё временно. Скоро новая станция. Новый пейзаж, и
твой недолгий попутчик скоро выйдет в
незнакомом тебе городе, в который ты вряд ли приедешь когда-нибудь; окунётся в
свои заботы, нахлебавшись холодной мутной воды, и даже не вспомнит о тебе никогда и мимолётом.
Не отложится в памяти ничего из того, что выплеснул на него гелевыми чернилами. Обесцветится на свету.
Сотрётся из памяти, как с магнитофонной ленты». Это почти всегда знал тот, кто наспех, торопясь, выворачивал наизнанку, швами вверх, душу. Но
всё равно спешил, захлёбываясь,
рассказать о том, в чём мог признаться лишь себе. Стягивал с лица приросшую
к нему маску
... Читать дальше »
Что такое для меня поэзия? А разве это можно определить точно? Может быть, воскрешение действительности, которой не было, галлюцинации воспоминаний, когда и сам не знаешь, какой причудливый образ сложится из их разноцветных осколков, как в калейдоскопе? Погружение в глубину, будто в батискафе, когда в иллюминаторе колышутся смутные водоросли строчек, родившихся из минутной эмоции, да проплывают где-то почти на дне причудливые рыбы предчувствий, и не знаешь, когда вынырнешь на поверхность… А иногда – это след от реактивного самолёта, тающий в синеве, когда сам лайнер, истончившись в серебристую точку, давно улетел… След становится всё шире и шире, и всё прозрачней, заставляя сердце замирать от возможности головокружительной высоты полёта, с которой рано или поздно падать на грешную землю, и неслучайной догадки о том, что боль н
... Читать дальше »
